C’est la nuit, l’orage mugit… Ouvrez-moi moines espagnols en attendant que la mort me prenne. Coupez les cheveux de ma tête, autrefois couronnée, quand je régnais sur des terres où le soleil ne se couchait jamais, quand les bateaux m’apportaient l’or du monde. Où est Charles-Quint ? L’empire descend dans sa tombe…