J’ai une poire mûre que tous m’envient et que nul n’a jamais abîmée. Des jeunes viennent la voir de Nantes ou Paris, des meuniers voudraient me la voler, un avocat à la langue bien pendue aurait voulu y goûter. Mais elle lui répond en se moquant de lui : « – Parlez-moi plutôt d’un laboureur. Bardes de Bretagne, venez à ma noce que j’aille ensuite dormir avec mon paysan ».
Adieu, Guingamp, je ne verrai plus ta belle poire !