Marie Barbouille a 40 ans, crottée, coiffe pourrie sur sa tête sale et loques sur le dos. Son nez d’épervier n’est à son aise qu’au fond du verre. D’une ventrée, elle mourra bientôt dans un fossé. On l’enterrera dans un champ d’orge. À toutes les Barbouilles qui aiment boire on pourra chanter cette chanson.