Mon père avait un coq, Tin-Tin. Il montait sur la table, mangeait tout le pain. Mon père en colère lui brisa les reins, en fit un ragoût. Toutes les filles du pays y trempèrent leur pain. Curé y trempa le sien, en oublia sa messe, ce fut le sacristain qui la dit en latin servi par le boulanger dont tout le pain brula un grand dimanche matin.