Si j’avais la harpe et le talent des anciens bardes, je chanterais les œuvres de Dieu en pure langue bretonne. Mais je suis aussi faible que l’alouette qui s’élève en chantant mais, fatiguée, doit redescendre prendre du repos. Pourtant mon être tressaille devant la vague écumante, le soleil qui jaillit, la voûte céleste, et je pleure de pitié devant les douleurs et les défauts des hommes. Ah ! Si j’étais barde…