Comme je descendais dans Morlaix, je rencontrais ma bien-aimée et l’aider à puiser de l’eau. Je la demandais en mariage. Elle haussa les épaules et se mit à pleurer. « Ne pleure pas, nous irons en Normandie tenir auberge ! ». Arrivés à Saint-Brieuc, on y parlait français et j’avais perdu tout mon français. J’avais beau jurer, nous étions Bretons et le seront toujours et que les Français peuvent se mettre leur nez dans notre cul.