Écoutez les gémissements d’un Breton mourant loin de son pays de Basse-Bretagne. À la suite de mauvais exemples, j’ai délaissé Dieu. Que donnerais-je pour retrouver la paix de mon enfance. J’ai quitté mes parents et n’ai trouvé que tristesse. En Bretagne, le pauvre a toujours un ami. Seul, dans la fumée nauséabonde, les poumons brêlés par un air à l’odeur de mort. Vents de Bretagne apportez à l’émigré l’odeur du genêt, le son cristallin du biniou, le chant de l’alouette, le son de la cloche du pardon ! Hélas, la Bretagne ne verra pas le retour du fils prodigue. Mon Dieu, faites que je repose dans le cimetière de mes pères !