Ton fils aimé a pris la route du cimetière. Parti à la guerre, son corps restera dans les pays lointains. Dans mon lit j’entends le glas qui sonne pour les femmes et les mères. Le pauvre chien gémit dans le jardin. Sur l’arbre un gris corbeau noir tient dans son bec un cœur ensanglanté… Malheur à l’ennemi, que son sang coule comme un ruisseau…